Ненапечатанный стих — надоевшая тема.

Пачкаешь, рвешь, начинаешь — и так без конца.

Силы растрачены, словно покинули тело.

Маской сползает поверхностный слой мудреца.

Пальцами клавиши жмешь и надеешься бросить

Тотчас, сейчас, никогда, а, быть может, уже

Ты превращаешься в колос — он не плодоносит.

Нервами вышито тело скупого ЖЖ.

Если ты боль не выносишь, ты слабая сволочь!

Скоро копилку страданий придется разбить.

Ты ожидаешь спасенья — так вот уже полночь.

Новым бокалом тебя уже не удивить.

Вечер сегодняшний слишком уж неоднозначен.

Мозг одурманенный требует альтернатив.

Книгу берешь, но сюжет безнадежно утрачен —

Слишком высокая плата за ложь перспектив.

Выскобли памяти матку тупыми ножами,

Дезинфицируй вином оголенную плоть,

Вырви в зародыше стихотворения пламя.

Не получается? Маску смиренья готовь.