— Лови! — ты кидаешь букет пушистых одуванчиков. Они взрываются в полете белоснежной пылью, и в руки мне падают лишь голые стебельки с одинокими пушинками. Эти лысые трупики кажутся жалкими.  — Не надейся, — надуваю губы, — я никогда не полюблю зиму.  — Полюбишь, — улыбаешься ты. — Увидишь ее красоту и…  — Ты не […]